Пасха

В моей семье этот праздник имеет целую традицию. Вот уже 20 лет с того момента как умер мой дедушка по маминой линии мы ходим к нему на могилу на юго-западное кладбище в нашем городе. Моя бабушка превратила этот поход на пасху в целый ритуал!
Нагруженная большим тяжелым пакетом она и дядь Юра (ее нынешний жених) встречается со мной и мамой на остановке и мы едем на кладбище. Надо сказать что я любила этот праздник с детства, мне всегда покупали что-нибудь вкусное, бабушка наряжала меня в новые шмотки (чтоб от людей не было стыдно), в руках я несла букет пластмассовых цветов. Мы выходили на остановке и шли по дороге кладбища в огромном потоке людей к могиле дедушки. По дороге бабушка показывала могилы ее похороненных друзей, рассказывала об их судьбе, встречала знакомых. Раньше эта дорога казалась мне очень дальним путем - этаким марш-броском, сейчас - идти совсем не долго.
Мы приходим на могилу, бабушка целует фотографию дедушки, потом целую ее я, из пакета извлекается бутылка вина, куры-котлеты-отбивные-огурчики-помидорчики, еще !теплые! заботливо укутанные полотенчиком и принимаемся уплетать все это - поминать дедушку. Со стороны, здравомыслящему человеку этот "пикник" может показаться  форменной шизофренией, потому что лично я тоже не вижу особого удовольствия есть в холод (на кладбище всегда прохладно, а погодка всегда выдается холодная) на семи ветрах, на могиле. Но я очень люблю свою бабушку и мне не трудно сделать это для нее. Сегодня вот мама с нами не смогла пойти (который год подряд) т.к. дежурство в областной больнице у нее опять выпало на воскресение. Так что я ходила с бабушкой и дядь Юрой втроем. Я замечаю как она постарела за последние несколько лет. Дядя Юра опять бурчит на то что "нельзя разве дома за столом поесть как нормальные люди" и они очень смешно ругаются. Бабушка говорит, что пока ее ноги ходят она будет приходить, а когда уже не сможет "Эля вспомнит, что это у нас традиция, как мы ходили...".
Потом следующей инстанцией, вот уже с 5 класса (у меня) поход к следующей могиле, сегодня (и в прошлом году) бабушка не смогла осилить этот путь. Поэтому пока они идут назад, я быстро топаю к могиле папы, приношу ему атрибуты пасхи конфеты-крашеные яйца-паску итп, целую фотографию в щечку (бабушка приучила наверное) стою там некоторое время, думаю о нем, а потом топаю назад.
На центральном пятачке я догоняю бабушку и дядь Юру,(который уже весь как на иголках - ему скорее хочется в кресло к телевизору). Там есть очень красивая могила (если термин "красивая" может быть применим к слову "могила") Она вся из черного мрамора, которого там несметное количество. Там похоронена женщина и на огромной мраморной плите, которая занимает все пространство "пола" написано:

"Спасибо, друг, что посетил
последний мой приют.
Постой один среди могил,
почувствуй бег минут..."

Я каждый раз подхожу к этой могиле тоже, потому что мне нравятся эти строки.
Потом мы едем домой. Я выхожу на остановке, целую бабушку, они с дядь Юрой идут домой, а я иду домой к себе. После прогулочек на семи ветрах и на свежем воздухе, да еще и всякой вкуснятины, клонит в сон. Вот и сегодня я пришла, кувырнулась в люлю, сладко проспала 2.5 часа.
Все-таки странны эти ритуалы "поминания" умерших. Ведь все это, по сути, для живых людей. Человеку который умер ни жарко ни холодно от того, что кто-то ест и пьет за него. Зачем это? Получается, что это лишь повод лишний раз налопаться вкуснятины? Ведь этим не выскажешь свою любовь...
Человека нужно ценить, беречь, уважать, любить, радовать и проводить с ним время ПРИ ЖИЗНИ.
Потому что ни какая "красивая" могила, никакая даже самая похожая и "живая" фотография, выточеная самым искусным мастером на  мраморе, не заменит вам его глаз, его улыбки, его объятий, его любви и его компании.